沈尧死在了一个六月的雨天，这天是他的十八岁生日。用他自己的话来说，六月是一个荒诞的月份，没有七月热烈，没有五月温和，六月只有荒凉，和非常枯燥的浪漫。
沈尧死的这天，明江市最高的玻璃旋转餐厅为他一个人亮起全身的灯火，中心广场的巨幕上滚动播放为他庆生的短片，全世界都知道沈尧，沈家唯一的小儿子成年了，半个明江市的名媛都以参加沈尧的生日会为荣，但沈尧就这这天晚上，喝了一瓶白兰地，醉倒在姑娘堆里，突发奇想地要爬上天台去在雨里画一幅画，拒绝了所有人同行的邀约，沈尧独自在雨里淋了一个小时，留了半幅画，却一脚踩空，还没反应过来时便已经摔得警笛四起，自此，他这十八年“辉煌”的生命便匆匆宣告结束。
沈尧再次醒来前，只记得自己喝醉了从天台踩空飞了下去，但现在，他周围的声音似乎并不像是天台，也没有雨声。
这种声音像是在小时候的夏天听到过，“呼呼”响着，带着嗖干的热风从皮肤上流过，伴随着细微且有节奏的声响，是什么东西在旋转。
天台……不是在下雨吗？
沈尧猛地从床上坐了起来。
他大口喘着气，浑身都是黏答答的汗，像是刚从一场噩梦里惊醒，身下的竹席都湿了一片印子，身旁的落地风扇也不知有多少年头，声音“吱呀呀”地一圈圈碾着耳膜，沈尧蒙了几秒，看着自己白皙的胸膛和白色的平角内裤发呆。
沈尧一头雾水地爬起来环顾四周。他身处的房间不大，很热，闷热的大夏天拉着米黄发灰的厚窗帘，衣柜半扇柜门耷拉着，里面的衣服胡乱地团在一起，桌上散落着一些劣质的颜料和粗制滥造的画笔，五颜六色的，有的打翻了，画板和画纸靠着桌子腿蹲在旁边的地上，桌上像是梦境在开会。
沈尧是个画家，这项技能或许是每个豪门少爷闲来无事都能拥有的，但真正能称为“家”的，或许只有沈尧一个，他对色彩和光影的感知度连名师都曾经感慨。
其他的他或许看不懂，颜料和画笔他比谁都熟悉。
这个屋子显然不属于他，但这个屋子里肯定住了一个潦倒又邋遢的艺术系学生。
因为桌上摆着一张学生证——上面神奇的写着“沈尧”的名字，以及沈尧模糊的一寸照片。
“明江大学艺术学院油画系1班”。
沈尧彻底蒙了。他今年确实是准备要去明江大学读书来着，但他才过六月，生日还没过完，成绩还没出来，怎么会已经有了学生证？
他穿越了？
沈尧正拿着那张学生证研究，丝毫不像个少爷似地一屁股坐在被颜料染脏了的床角，盘着两条细白的长腿胡思乱想，屋门忽然被人踹了一脚——